12 mai 2015

En moins de quelques jours, de quelques heures,  dix ans de vie avaient été soldés, comme lorsque que l’on vide rapidement un compte en banque, de peur d’un crash. Ces deux êtres, qui se parlaient, se téléphonaient, s’écrivaient, jouaient ensemble, se pensaient sans cesse, tout d’un coup étaient devenus silencieux l’un à l’autre. L’une parce qu’elle vivait une autre histoire, l’autre par nécessité de ne pas aggraver sa propre souffrance. Comment ne pas devenir fou ? Quel enfant privé de sa mère en quelques minutes, sans explication, pourrait se construire ? Quelle mère séparée de son enfant  par un rapt pourrait survivre ? Pire que la mort, inéluctable, irrémédiable, qui échappe à la raison et qui est rarement voulue, la rupture de deux être qui se disaient souvent « on s’entend très bien » représente un effort surhumain pour celui qui la subit. Lorsque l’on meurt, effectivement, on ne quitte pour personne. Et cela est acceptable.

C.L. op. cit.

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