13 août 2017

Un jour elle sera vieille, ridée. Sa peau sera flasque et ses cheveux gris. Le chant de son instrument ne sera plus qu'hésitant et tremblant. Sa voix sera celle d'une corneille et des poils pousseront autour de son grain de beauté. Bien sûr, je serai mort, mais là où je serai, si je le sais, si je le vois, j'éprouverais alors un doux apaisement, car elle ne séduira plus personne.